Capitolo 10 - Metropolitana ter
L’orologio di Alain forse va un
po’ avanti, quello di Vinicio è biologico e rotto da una vita
(esattamente da una vita fa) e rintocca solo i pasti della Caritas.
“Faccio le sette e cinque!
Dov’evi?”
È sbronzo. E ha pure un taglio in
faccia. Dannato stupido.
“E che cazzo hai combinato?”
“Stavo accordando con amici per
aiuto. Albanesi”.
Le mani nicotiniche prendono la
faccia del barbone. I due volti sono vicinissimi.
Alain gli guarda l’occhio
annegato da vicino, in cerca di un empathico all’ascolto in quella
testa, e lo trova, lì in poltrona a godersi lo spettacolo.
“Qual è il piano?”
Prima parte un ceffone.
“Così ti svegli!” – bugia
bugia era per sfogarsi – “Pev evitave pevicolose sepavazioni o, in
altevnativa, vimozione fovzata della macchina, si pavcheggia la suddetta
in vegolave sito con tanto di gvattini, non distante dal luogo
dell’appuntamento, ma nemmeno tanto vicino. Si pvende un taxi, al
quale si fa fave un givo lungo, tanto per vevificave eventuali
pedinamenti. Se tutto è ok, lo si fa fermave vicino all’uscita della
metvo, gli si dice di aspettave, si scende tutti e due e si va a
pvelevave Ognuno, Olimpo, Olindo e puve Ovazio. Se tutto va come
pvevisto, salita vapida sul taxi, vitorno alla macchina e pavtenza per
luogo mistevioso. Tutto chiaro, testa di vapa?!”
“Sì sì, hai ragione tu.”
Il tassista ci guarda un po’
corrucciato, ma i soldi in più che gli diamo per aspettarci hanno già
comprato la sua diffidenza da primate che guida. Ha accettato perfino la
presenza dei cani nella Multipla.
Vinicio scende dietro, così i
pankabbestia non lo vedono scagliato giù dal taxi in corsa. Il francese
si guarda in giro pronto a accoppare chiunque si pari innanzi a lui.
“Povtato vinfovzi? Ma dove
sono?”
“Sono vicino, non ti
preoccupare”.
Per terra umidiccio e scendiamo le
scale di finto granito con falcate legnose per la tensione – ci
mancherebbe che si scivola e ci si scassa. Forse giusto Vinicio è
abbastanza molle e marcio dentro che non si spezzerebbe nulla.
Una signora grassa si affaccia alla
bocca della metro guarda che piove, dice una cosa ovvia, prende
l’ombrello nella borsaccia sdestreggiandosi come un dislessico col
Parchinson.
“La signova deve avev fatto la
cuva snellente di Vanna Mavchi” – sogghigna sottovoce Alain –
“Speviamo che non pvovochi un ingovgo”.
Vinicio la guarda:
“Non si preoccupi, non piove
davvero, è un impressione!”
E poi Alain attacca a vociare:
“CIVCOLAVE, CIVCOLAVE, PVEGO!!!!
AGEVOLAVE L’USCITA DEI PASSEGGEVI!!!”
Non è propriamente un profilo
basso. Vinicio si tuffa nel buco al motto di “Io sono l’idraulico
liquido!”
Si tiene sempre schiacciato sulla
parete per evitare di essere associato ad Alain o peggio ai punkabbestia.
Loro aspettano incattiviti a fianco
all’uscita. Gli albanesi dall’altra. E Anubi, distratto, da lassù.
Vinicio atterra nel sottosuolo
facendo stage diving dalle scale, paro paro quelli di em–tivì. Il
tempo di girarsi a suggerire al compare di comparire sotto dove si campa
e non sbraitare sopra, dove si crepa, e uno scheletro con spolverino
impolverato gli atterra dietro, superandolo.
E via a correre dietro ad Alain, il
cui passo lungo è più o meno come una corsa affannata del barbone.
Passano i negozi in poco tempo, in tanfo alacre della fretta e del
vapore acido metropolitano ad accompagnarli. Il francese lo tira per un
lembo del cappotto nonostante tutti i suoi sforzi di fare svelto.
La scena ricorda vagamente il
classico padrone trainato dal cane. La scena si inverte improvvisamente
quando Vinicio si impunta come alano in calore davanti a un palo di suo
gusto.
“Vinicio, sei un kog–lione... e
le alpellibe che aveva chiesto O.O.O.O.? dove le hai comprate?” dice
un uccellino nella testa.
Alain lo perde un secondo, solo per
vederlo correre in un altra direzione e schiantarsi contro la cassa del
baretto.
Prende un pacchetto di caramelle e
torna a correre verso il casello della metrò. Non che vada meglio,
l’ABS fa cilecca di nuovo e si ritrova una barriera in mezzo alle
palle. Il contraccolpo fa ruzzolare per terra grasse gocciole di sudore,
e le caramelle. Col moviolone, nel complesso ricorda un po’ una scena
di Rocky.
Si fruga in tasca. Trova altre
caramelle (DOH!!) e il biglietto.
E via. Fuori i cani, in paziente
attesa davanti al taxi, rizzano il pelo.
Metto un biglietto
nell’obliteratrice con gesto burocraticamente corretto; il sorriso
condiscendente e ammiccante fatto all’impiegato che ruba lo stipendio
si sbriciola sulla sua figura quando si cementifica al momento che passa
un’onda d’urto. Con un brivido gelido e rumore d’affettatrice.
Come lo spostamento d’aria di un
obice da 150 la ventata grigia inonda la metropolitana. Dal profondo
della metro è venuto l’effetto della dimostrazione di un dominio sul
Reale: – incantesimo – magia – qualche tipo di potere sullo
scorrere del tempo. Tutto si ferma. Ogni oggetto o persona sembra fatto
di gesso polveroso, tutto statuizzato. Mi giro verso Vinicio
nell’ansia e lui allarga le braccia:
“Non mi guardare così! Non sono
stato io!”
“Seguimi!”
È incredibile trovarsi
improvvisamente in un mondo che è una fotocopia in scala di grigi di
quello in cui ti muovevi un attimo prima. Mi passano per la mente in
rapida sequenza: la foresta pietrificata –> lo sguardo della medusa
–> i Langolieri... Non ho tempo per stare a stupirmi. Il tempo è
denaro. No, in questo caso non c’entra niente! Il tempo è vita o
morte.
Ci buttiamo verso le scale, su
quelle mobili pietrificate i passeggeri sono fermi nel salire ad un
arrivo rimandato. Tutti manichini, tranne il professore Olimpo Ognuno
che sale con passo elastico le scale grigette. È tutto grigetto, tranne
Alain, Vinicio e la tartaruga calva di quattromila anni. Siamo i tre
unici, gli unici soli a muoverci nella metropolitana:
“Vi è familiare il concetto di
bolla temporale? Solo io e un paio di altri siano così bravi.”
Alain misura il sottominigonna di
una bonazza–statua dall’apparenza grigetta, ma che dà l’idea di
biondona in originale.
“Mi raccomando – amici cari –
non toccate nessuno. Lo attirereste nel nostro tempo e la bolla che ho
raccolto vale solo per un’oretta per noi tre...”
“Beh, questa qui me la attivevei
volentievi,” sghignazza Alain, bloccando appena in tempo e a
malincuore una mano birichina – “Ma che caz....pita ha fatto,
professove!?! Questa è magia!!! Ma è così anche fuovi, tutta Roma?
Allora bene, vuol dive che il tassametvo non giva, tutto vispavmiato.”
“Devo deludere il suo portafogli,
tempo addomesticato solo qui: usciamo nel tempo brado appena saliamo le
scale... Ma il risultato è lo stesso, anche se non lo capite...”
“Così entriamo nella metro e ne
usciamo dopo un secondo col malloppo...”
“In tanti secoli è la prima
volta che mi danno del “malloppo”... Saliamo di qua, appena alla
luce diretta della testa di dio saremo di nuovo nel tempo brado...”
con passo da vecchio atleta si affretta verso l’uscita di via Albenga.
L’è tutto sbagliato, l’è tutto da rifare:
“Guavdi che abbiamo la macchina
dall’altvro lato, via Ad–v–ia, Vinicio dillo tu.”
Vinicio si sente un po’ come quei
personaggi dei film che fuggono sott’acqua da qualche terribile
nemico. Si guarda intorno in apnea, cercando una vasca rovesciata a
mezz’aria, sotto la quale fare tappa cercando un po’ di ossigeno
metafisico:
“Via Adria. Etorri, rapido!”
Il gruppetto a colori si muove
veloce in quel mondo in bianco e nero... niente di nuovo. Ci hanno fatto
così almeno tre film – nel più famoso i personaggi entravano
letteralmente in una TV scombussolando tutta la finta vita della fiction
– e una serie a cartoni.
Guarda Alain:
“E chi sono io, Paul o Mina?”
I cani sono fuori che aspettano. I
bastardi buoni e i bastardi veri. Bella certezza del cazzo.
“Uscire qui non è la stessa
cosa, come quando ho inventato la pasta alla carbonara: mica vorrete
mettere la pancetta nell’uovo?”
Svicoliamo tra due negri
pietrificati che parlavano accanto a borse di pietra e Cd falsi di
gesso:
“Qui c’è il taxi che aspetta,
di là allunghiamo...”
Saliamo piano. Dai piedi delle
scale vediamo il sederone della donna coll’ombrello fermo in cima
all’uscita; per noi è immobile, appena usciamo riprenderemo a
muoverci nel tempo di tutti, torniamo in sincrono:
“Ma a che è servito, professore?
Mi sembra un giochino inutile...”
“Lo sembra perché non vi rendete
conto del vantaggio di passare sotto il naso a due sicari mescolati alla
folla che abbiamo attraversato e che non ci hanno visto uscire in questo
momento rubato. Vantaggio pieno se ci fossimo impegnati ad uscire
dall’altro lato. Viceversa...”
Alain ficca la mano in tasca al
giaccone:
“Ce ne erano due sotto? Ecco il
taxi... muoviamoci... li abbiamo dietvo.”
“Viceversa cosa, professor?!”
“Viceversa qui ce ne è uno che
mi aspetta”.
Non sono i peli dei cani a
rizzarsi, ma certi miei ciuffi arruffati nel collo del cappotto. Vedo
che dietro ai punkabbestia che mi indicano – “ecco il basco, c’ha
messo un attimo proprio” – arriva al trotto una ragazza bionda con
un top rosso fuoco, una ragazza che è tutta desiderio, vita, bellezza e
mette la mano dietro la cinta mentre viene qui. Qui dove piomba una
figura che passa come un lampo nero nella coda dell’occhio e che getta
nell’orecchio di tutti un breve, rauco ruggito:
“A morte!”
Io mi paro davanti al dottore,
com’è vero Destino metto mano alla roncola nella giacca e Alain mi
strilla:
“Copvi il pvofessove!” e
scarica dei colpi di pistola dalla tasca.
Questo si muove peggio di matrics,
forse Alain lo prende.
ANIMADISCIMMIA Vedo due occhi pieni
di vita, vorrei pensare che contengono lo stesso sguardo di Zoe.
PIEDEFULMINE. Buio pesto.
Il tipo ha scaricata una zampata
paurosa nella cassa toracica di Vinicio, dalla tasca si spara male. Ho
sbriciolato un finestrino del taxi, è troppo veloce, forse ha già
ucciso Vinicio. Con cattiveria mi torco, stendo pistola sparo:
– Tié, BOM tié BOM adesso BOM
ci voli tu all’inferno!!!– CUOREMONTAGNA.
Colpi di pistola, la pistola, è
troppo per tutti tranne nonmorti e stregoni. Sullo sfondo la folla rotea
in una fuga sorpresa.
– ‘Azza, male alla schiena. Ci
si mettono pure i cani.. Almeno Vinicio si rialza, mi sembra che lotti
di più col suomio cappot...–
Un cane ganascia la gamba
dell’aggressore.
– Carogne, chi mi bastona da
dietro al buio? Ah, no, è il selciato... –
ANIMADISCIMMIA Quelle sono le gobbe
dei punkabbestia che si allontanano dalla sparatoria in contromarcia con
due maremmani sporchi.
– In piedi, molla i miei cani
stronzo... Che cazzo di male al petto sangue, sangue mio, ragazzi fatelo
a pezzi! Arrivo, quello è Alain o un puntaspilli?–
Sul nostro aggressore si attaccano
una mezza dozzina di canidi di varie taglie.
PIEDEFULMINE Quello si batte come
una furia, i cani sono troppi anche per lui. PIEDEFULMINE CORPODINEBBIA.
Arrivano altri cani, tutti cani i cani dell’universo.
Scompare sotto una valanga di cani.
PIEDEFULMINE Prego che bastino a sbranarlo.
PIEDEFULMINE CUOREMONTAGNA Non
bastano.
“Il prof, dov’è il prof?!”
Il taxi comincia a muoversi, ci
salto dentro e Vinicio segue di corsa.
“Dai dai!!”
Ma chi guida?
“Ho preso la prima patente
nell’altro secolo, amico mio.”
“Allova vallenta – Ahhaaa!! –
che lo facciam saliv – Ohi!”
Non riesco a poggiarmi senza che mi
pugnali un dolore alla schiena. Ho nella spalla una sventagliata di
stecche metalliche, di ferro qualcosa, Attilia sta raccogliendo l’uomo
coperto di sangue che ci ha attaccato appena davanti all’uscita della
metro in mezzo a una muta di cani impazziti. Corrono guaiscono abbaiano,
saltano addosso ai nostri aggressori per essere respinti a calci e
pugni.
“Sali cammina!”
“Faccio salire i cani. Che hai
nella schiena?”
“Sei pieno di sangue in
petto...”
“Vecchio, fai guidare me. Vinicio
sfilami questa roba...”
I cani mi guardano preoccupati,
prima mi apro la giacca, ne esce la roncola a pezzi, si è fatta
corazza. Le schegge di ferro mi hanno tagliato, mi brucia il petto,
respiro, niente di rotto. Scosto maglia e maglione sdruciti, in mezzo al
petto ho un lungo, profondo taglio da cui sanguinano pelle e carne
molle. Un lungo taglio verticale a onda. Lo guardo bene che brucia dai
bordi rossi e bianchi. Sembra che una serpe di ciccia mi sia sfuggita
dal seno. Mi chino tra i sedili, Alain ha quattro pesanti lamelle di
metallo piantate nella schiena. “Bosciurichen”, dice una vocina
nella mia testa. Appuntite, rigide e scagliate da una mano
d’assassino. Assassina bionda. Ci deve essere un motivo se le
sorelline e i loro uomini non usano armi da fuoco.
Ho pensato ad alta voce.
“Sono fatte così. Uccidono a
mani nude. Forse perché la maggior parte delle loro vittime sa evitare
le pallottole, da quando le hanno inventate. Ma che ne capite
voialtri.”
“Ci faccia capive allora qual è
l’altva pavte del piano, gvan capo, non avviviamo da nessuna pavte in
questo stato. E se le viene di dive che vuole che andiamo da mia madve,
si immagini la visposta più volgave che ha sentito nella sua lunga
espevienza!”
“Non si alteri, mio caro amico,
confronto a me Mr Wolf è imbranato”.
“Ha visto Pulp Fiction?”
“Perché? Era vietato ai maggiori
di anni mille?”
La risatina chioccia scheggia le
parietali. Ci guardiamo. Siamo in mano a un pazzo vecchio di secoli,
almeno ha ancora voglia di ridere e va al cinema. Chiede il telefono ad
Alain e con scioltezza compone un numero e parla con qualcuno a cui da
ordini e parole. Refe, garze, graffe, grazie. A un semaforo due
ragazzini da un finestrino si studiano due ditate sanguinolente sul
nostro sportello. Tiro via.
Giriamo e voltiamo. Farmacia. Il
vecchio scende con agilità nanesca senza aspettare la sua scorta
insanguinata. Riesce e ordina di fare una manovra. Dietro troviamo
Domenico.
“Pvovessore, questo è uno degli
uomini di sua figlia,” didascalizza Alain, “avendo lei la passione
dei Giuda ci denuncevà il minuto dopo che ce ne savemo andati. Se non
ha già chiamato.”
“Domenico? No, Domenico, non fa
nulla di sua iniziativa, farà tutto quello che gli dico, vero,
Domenico?”
Le ultime parole suonano come
guinzaglio, giornale arrotolato, museruola, schiocco di frusta. Domenico
annuisce con un mezzo sorriso. Spoglia la spalla di Alain in uno
stanzino da veterinario squattrinato mentre i cani e il basco
controllano la rampa e il professore guarda in silenzio un pezzo di
quartiere. Chissà quanto è rimasto in metropolitana. Disinfezione e
pulitura, facile. Sul petto del basco si forma invece un quadro astratto
di punti, graffette, cicatrizzante in polvere, segretato in una
complicata impacchettatura del torace.
“Sotto i vestiti lovdi sei
abbastanza pulito...”
“La puzza è una cosa, gli
eritemi da lerciume un’altra.”
“Facciamo il pieno in un
distributore che dico io, come dico io, pevché lo dico io. Andiamo?”
Scuotiamo la testa per riandare in
macchina. Ci dobbiamo studiare le domande. Andiamo nel posto in cui
siamo diretti e ci si metterà il tempo che ci vuole ad arrivarci.
Sorprendo Domenico che pulisce
l’interno della macchina con una spugnetta. Mi fa pena. Per il suo
silenzio e complicità contro il prof la Venturi gli deve aver promesso
un po’ di catena. Il vecchio gli dice due parole, gli dà due buffetti
e si siede in macchina con un sorriso a occhi socchiusi. Guida Alain.
Guardo meglio il rianimatore mentre
partiamo, lo lasciamo impalato sulla rampa con la spugnetta in mano. Non
devo leggere il pensiero per sapere che è del tutto pentito di avermi
resuscitato. Gli abbiamo pure fregato un maglione. Ho trovato un
maglione.
Saxa rubra.
“Dobbiamo mollave i cani.”
“Te lo scordi. Te lo devo dire in
francese?”
“Non sono un problema, dottor
Meltemi. Il potere sui cani del suo amico puzzone ha fatto più della
pistola. Dove lo ha imparato, mio caro Fernandez?”
“Non sono stato io.”
“È stato lei, invece. Glielo
dice uno che ci capisce.”
Lucus feroniæ.
I cani hanno occupato più di mezzo
sedile ma stanno tranquilli, abbastanza. La strada ci getta contro il
ritmo regolare della linea di mezzeria, le lunghe pause dei sorpassi ai
camion. Buttato dietro il petto mi parla di bruciore e di fitte della
pelle che si stira, incolla, scolla, allenta nella cacofonia di ordini
da graffette e cicatrizzanti. Mi distraggo giochicchiando con le mie
vecchie domande.
“Che cosa ci costringe a
ubbidire? Solo il patto di MOMM, che questo vecchietto insiste a
chiamare Sobek, una resurrezione di seconda mano in cambio della scorta
al prof? Così sembra tutto troppo semplice. Anche il fatto che per ora
abbiamo tenuto a bada delle assassine paranormali e i loro trucchi. Che
cosa ci impedisce di morire? L’aver fatto parte della setta del
Pathos, aver creduto ai sette, Psiche, Destino, Sogno eccetera? E poi
che succede dopo che abbiamo fatto il lavoro? Che cosa costringe Mamma
Odio a ubbidire? Lei ci ha resuscitato, lei ci ha dato tutte le
istruzioni e i supporti che gli abbiamo chiesto. Coperti di disprezzo,
va bene, ma ha fatto tutto, anche se sappiamo che è dalla parte di chi
vuole liquidare il vecchio “quattro O”. Il patrigno la deve tenere
proprio per le palle...”
Orte, next stop: Firenze.
Andiamo spicci e lisci. Fermarsi a
fare un po’ d’acqua e a imbarcarne non sarebbe male, ho di nuovo
sete. Anche i cani sembrano volere fare rifornimento. Mi tiro su per
fare una domanda a orecchie basse e sento nel pugno che stringo qualcosa
che ho girato e girato mentre mi facevo la pensata ordinata. Un
pacchetto di – DOH! – alpellibe. Sono a posto, con tutti gli
sbatacchiamenti e le smucinate che ho subito corpo e beni – neanche
fossero fatte di t-t-t-t-U-n-n-n-G-G-s-teeenooo!!!
La domanda che mi veniva viene
sostituita in meninge gelatinizzata:
“Professore, scusa, cioè scusi
lei. Che ci dovevo fare con queste, eh, eh, eh?”
“Ah, bravo. Passatempo. Gioco di
un povero vecchio di nuovo. Le mangi. Ma una alla volta.”
Parla con la testa un po’ torta
ma senza degnarsi di guardarmi. Il profilo della gota da un quarto è
quello del ghigno. Se l’è studiato nei secoli o gli viene naturale;
la figlia lo ha imparato male, gli viene troppo cattivo.
Mi piacciono le caramelle. In
questa vita forse ne ho desiderate di più.
La caramella sa di sé stessa. Di
buio. Di mondo e mondo passato.
Appoggio la mano sul mio cane. La
piramide schiacciata della carreggiata inquadrata nel cavalcavia
numerato tremulo si spappola nel parabrezza, poi l’immagine del
parabrezza si gelatinizza e quella macchia squagliata è il pupazzo
dell’uomo ragno che di solito rotola a destra e sinistra sul cruscotto
di Alain.
È più di quello, la carezza sulla
guancia è tutta motivata: piango perché ricordo. La memoria della mia
vita passata riaffiora come schiuma su un latte di capra morta bollito
dalla strega; la sua prima forma è tristezza. Lottai. Lottai tanto.
Venni sconfitto.
Caddi. Un
ragazzo dal volto femmineo, con lunghi boccoli rosso sangue e la pelle
cianotica, fango al lato della bocca, la guancia premuta a terra da una
forza invisibile, scruto perplesso l’aldilà.